PUERTAS VERDES, AZULEJOS BLANCOS

Cuatro bolsillos, una treinta y dos plateada, tres gramos de coca en polvo en el monedero corto del jeans, ciento cincuenta gramos de merca cristalizada en cada alpargata, al fondo del pasillo, un gendarme moliendo a golpes al polaco. Un chango en una silla sin sentadera esperando cagar después de trescientos mililitros de laxante, entre tres milicos de custodia.

¡Como esquivaban charcos de meo esas alpargatas de yute!, ¡Vida propia tenían!, con la humedad, el film que compactaba, la doble suela hacía del piso una gelatina.

Cagó hasta las uñas que se comió por el pánico.

El diablo le guiñó el ojo dos semanas antes. Se tentó con la rápida, la cosa era buena, robada pero daba para sacarla rápido de la provincia, en capital me manejaba. _ en el norte son brutos_ dijo un boludo.

De la habitación del fondo sale el polaco con las manos vendadas para que no se desangre, estaba desnudo, hacia frío, vomitaba y cagaba una especie de diarrea blanca, traía cargada las tripas, tendría algún forro reventado.

Olor que duele, que transpira, de muerto, de desesperado, de trozos de gente, de olor a pesadilla.

Venía bardeando, duro desde Bogotá, borracho y duro, entre canas, putas, y faloperitos, todos botones. Estaba apretado y obligado al ruedo.

Desparramé toda la carga del treinta y dos, más las municiones de la nueve de un gendarme distraído, y tumbé al polaco, no podía dejarlo así, era un trapo con lengua filosa.

Puertas verdes, azulejos blancos, lleno de Bolitas, cagando tizas envueltas en forros” Tulipán”. Y que pensar del infierno.

¿De qué hablo? ¿De dónde saque esos datos? ¿Quién es el Polaco? ¿Tráfico? ¿Porque estos recuerdos? Puedo sentir el pánico, el olor, la angustia. Puertas verdes, azulejos blancos, viento silbando, los gritos, el dolor del polaco ¡Dios! ¡Ayúdame! Soy el monstruo que presiona las teclas, el canal, un canalla de uñas largas, un procesador de otros.

El atajo de un sueño aturdido.