ESTE TIPO

Rápido de palabras que no llegaban lejos, se distinguían mentiras y cuentos casi infantiles, de un trago terminó el whisky y se fue arropado como esquimal.
Comencé a seguirlo, no sé por qué, supongo que inventé un pálpito de una historia que narrar, la calle no sólo oscura también sólida de ruidos, fue fácil seguirlo.
Luego de un par de cuadras, me di cuenta de que él me guiaba, sabía de mi presencia y no le molestaba. Las calles de adoquines brillaban clavadas por rayos de neón.
En invierno la noche húmeda tiene un contenido de misterio, quizás eso me empujó a sumergirme en el callejón donde el extraño, confundido en una llovizna tan fina, se acercó a un vagabundo que dormía entre cartones, el extraño tenía un sobretodo largo y un gorro que exageraba su ridiculez. Me acerqué cauteloso, él no se movió hasta sentir mi cercanía, sacó una cuchilla con forma de U que se usaba para podar ramas de palmeras, el pobre miserable entredormido no pudo gritar mientras le cortaba la garganta. Yo me inmovilicé, apenas respiraba, la imagen aterradora me revolvió el estomagó, miré a los costados y era la única persona que estaba ahí, limpió la sangre con un trapo del suelo y repasó sus botas. En cuclillas, me miró con ojos que jamas olvidaré, en el suelo había un espejo roto con mi mirada fija en él.
No sé si ya lo había visto antes o si lo volveré a ver.